Corazón coraza...

Venus - Pierre Henri Picou

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Mario Benedetti

Ojos claros, serenos...

                                   Perséfone- Dante Gabriel Rossetti


Ojos claros, serenos,
si de un dulce mirar sois alabados,
¿por qué, si me miráis, miráis airados?
Si cuanto más piadosos
más bellos parecéis a aquel que os mira,
no me miréis con ira,
porque no parezcáis menos hermosos.
¡Ay tormentos rabiosos!,
Ojos claros, serenos,
ya que así me miráis, miradme al menos..


Gutierre de Cetina

El hijo del sueño

                          Las tres edades de la vida - Gustav Klimt


Un hijo... ¿Tú sabes, tú sientes qué es eso?
Ver nacer la vida del fondo de un beso,
por un inefable milagro de amor;
un beso que llene la cuna vacía,
y que ingenuamente nos mire y sonría,
un beso hecho flor...

Un hijo... ¡Un fragante, fuerte y dulce lazo!
Me parece verlo sobre tu regazo
palpitando ya;
y miro moverse con pueril empeño
las pequeñas manos de nuestro pequeño,
como si quisieran sujetar un sueño
que llega y se va...

En el agua fresca de nuestras ternuras
mojará las alas de sus travesuras
como una paloma que aprende a volar;
y será violento, loco y peregrino,
y amará igualmente la mujer y el vino,
y el cielo y el mar.

Con la sed amarga de la adolescencia
beberá en la fuente turbia de la ciencia;
y, tierno cantor,
irá por el mundo, con su lira al hombro,
dejando un reguero de rosas de asombro
y un áureo fulgor...

Cruzará al galope la árida llanura,
pálido de ensueño, loco de aventura
y ebrio de ideal;
y, en su desvarío de viajes remotos,
volverá algún día con los remos rotos,
trayendo en los labios un sabor de sal.

Caminante absurdo, de caminos muertos
pasará su sombra sobre los desiertos,
en una infinita peregrinación;
y su alucinada pupila inconforme
verá en su destino gravada una enorme
interrogación.

Pero será inútil su tenaz andanza,
persiguiendo un sueño que jamás se alcanza...
Y ha de ser así,
pues no hallará nunca, como yo, la meta
de todas sus ansias de hombre y de poeta;
porque en las mujeres de su vida inquieta
no hallará ninguna parecida a ti...

Que tú eres la rosa de una sola vida,
la rosa que nadie verá repetida,
porque al deshojarse secará el rosal;
y, como en el mundo ya no habrá esa rosa,
él irá en su larga búsqueda infructuosa,
en pos de una igual.


José Angel Buesa

Muchacho

Portrait ok M.I Lopukhina - Vladimir Lukich Borovikovsky

Muchacho loco: cuando me miras
con disimulo, de arriba a abajo,
siento que arrancas tiras y tiras
de mi refajo.

Muchacho cuerdo: cuando me tocas
como al descuido la mano, a veces,
siento que creces
y que en la carne te sobran bocas.

Y yo: tan seria, tan formalita,
tan buena joven, tan señorita,
para ocultarte también mi sed

te hablo de libros que no leemos,
de cosas tristes, del mar con remos;
te digo: usted…

Carilda Oliver Labra

Espero curarme de ti...

Espero curarme de ti en unos días.
Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte.
Es posible.
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, mi es poco, es bastante.
En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego.
Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.
Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama.
(Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: "qué calor hace", "dame agua", "¿sabes manejar?,"se hizo de noche"...
Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te quiero".)

Una semana más para reunir todo el amor del
tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras:guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura.
No sirve, es cierto.
Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Jaime Sabines.

Morada al sur

                       Un paraiso de colores- Carlos Santacruz

En las noches mestizas que subían de la hierba,
jóvenes caballos, sombras curvas, brillantes,
estremecían la tierra con su casco de bronce.
Negras estrellas sonreían en la sombra con dientes de oro.
Después, de entre grandes hojas, salía lento el mundo.
La ancha tierra siempre cubierta con pieles de soles.
(Reyes habían ardido, reinas blancas, blandas,
sepultadas dentro de árboles gemían aún en la espesura).
Miraba el paisaje, sus ojos verdes, cándidos.
Una vaca sola, llena de grandes manchas,
revolcada en la noche de luna, cuando la luna sesga,
es como el pájaro toche en la rama, “llamita”,
“manzana de miel”
El agua límpida, de vastos cielos, doméstica se arrulla.
Pero ya en la represa, salta la bella fuerza,
con majestad de vacada que rebasa los pastales.
Y un ala verde. tímida, levanta toda la llanura.
El viento viene, viene vestido de follajes,
y se detiene y duda ante las puertas grandes,
abiertas a las salas, a los patios, las trojes.
Y se duerme en el viejo portal donde el silencio
es un maduro gajo de fragantes nostalgias.
Al mediodía la luz fluye de esa naranja,
en el centro del patio que barrieron los criados.
(El más viejo de ellos en el suelo sentado,
su sueño, mosca zumbante sobre su frente lenta).
No todo era rudeza, un áureo hilo de ensueño
se enredaba a la pulpa de mis encantamientos.
Y si al norte el viejo bosque tiene un tic-tac profundo,
al sur el curvo viento trae franjas de aroma.
(Yo miro las montañas. Sobre los largos muslos
de la nodriza, el sueno me alarga los cabellos).


II


Y aquí principia, en este torso de árbol,
en este umbral pulido por tantos pasos muertos,
la casa grande entre sus frescos ramos.
En sus rincones ángeles de sombra y de secreto.
En esas cámaras yo vi la faz de la luz pura.
Pero cuando las sombras las poblaban de musgos,
allí, mimosa y cauta, ponía entre mis manos,
sus lunas más hermosas la noche de las fábulas.
Entre años, entre árboles, circuida
por un vuelo de pájaros, guirnalda cuidadosa,
casa grande, blanco muro, piedra y ricas maderas,
a la orilla de este verde tumbo, de este oleaje poderoso.
En el umbral de roble demoraba,
hacía ya mucho tiempo, mucho tiempo marchito,
el alto grupo de hombres entre sombras oblicuas,
demoraba entre el humo lento alumbrado de
remembranzas:
Oh voces manchadas del tenaz paisaje, llenas
del ruido de tan hermosos caballos que galopan
bajo asombrosas ramas.
Yo subí a las montañas, también hechas de sueños,
yo ascendí, yo subí a las montañas donde un grito
persiste entre las alas de palomas salvajes.
Te hablo de días circuidos por los más finos árboles:
te hablo de las vastas noches alumbradas
por una estrella de menta que enciende toda sangre:
te hablo de la sangre que canta como una gota solitaria
que cae eternamente en la sombra, encendida:
te hablo de un bosque extasiado que existe
sólo para el oído, y que en el fondo de las noches pulsa
violas, arpas, laúdes y lluvias sempiternas.
Te hablo también: entre maderas, entre resinas,entre millares de hojas inquietas, de una sola hoja:
pequeña mancha verde, de lozanía, de gracia,
hoja sola en que vibran los vientos que corrieron
por los bellos países donde el verde-es de todos los colores,
los vientos que cantaron por los países de Colombia.
Te hablo de noches dulces, junto a los manantiales, junto a cielos,
que tiemblan temerosos entre alas azules:
te hablo de una voz que me es brisa constante,
en mi canción moviendo toda palabra mía,
como ese aliento que toda hoja mueve en el sur, tan dulcemente,
toda hoja, noche y día, suavemente en el sur.


III


En el umbral de roble demoraba,
hacía ya mucho tiempo, mucho tiempo marchito,
un viento ya sin fuerza, un viento remansado
que repetía una yerba antigua, hasta el cansancio.
Y yo volvía, volvía por los largos recintos
que tardara quince años en recorrer, volvía.
Y hacia la mitad de mi canto me detuve temblando
temblando temeroso, con un pie en una cámara
hechizada, y el otro a la orilla del valle
donde hierve la noche estrellada, la nocheque arde vorazmente en una llama tácita.
Y a la mitad del camino de mi canto temblando
me detuve, y no tiembla entre sus alas rotas,
con tanta angustia, una ave que agoniza, cual pudo,
mi corazón luchando entre cielos atroces


IV


Duerme ahora en la cámara de la lanza rota en las batallas.
Manos de cera vuelan sobre tu frente donde murmuran
las abejas doradas de la fiebre, duerme.
El río sube por los arbustos, por las lianas, se acerca,
y su voz es tan vasta y su voz es tan llena.
Y le dices, repites: ¿Eres mi padre? Llenas el mundo
de tu aliento saludable, llenas la atmósfera.
Soy el profundo río de los mantos suntuosos.
Duerme quince años fulgentes, la noche ya ha cosido
suavemente tus párpados, como dos hojas más, a su follaje negro.
No eran jardines, no eran atmósferas delirantes. Tú te acuerdas
de esa tierra protegida por una ala perpetua de palomas.
Tantas, tantas mujeres bellas, fuertes, no, no eran
brisas visibles, no eran aromas palpables, la luz que venía
con tan cambiantes trajes, entre linos, entre rosas ardientes.
¿Era tu dulce tierra cantando, tu carne milagrosa, tu sangre ?
Todos los cedros callan, todos los robles callan.
Y junto al árbol rojo donde el cielo se posa,
hay un caballo negro con soles en las ancas,
y en cuyo ojo líquido habita una centella.
Hay un caballo, el mío, y oigo una voz que dice:
“Es el potro más bello en tierras de tu padre”.
En el umbral gastado persiste un viento fiel,
repitiendo una sílaba que brilla por instantes.
Una hoja fina aún lleva su delgada frescura
de un extremo a otro extremo del año.
“Torna, torna a esta tierra donde es dulce la vida”.


V

He escrito un viento, un soplo vivo
del viento entre fragancias, entre hierbas
mágicas; he narrado
el viento; sólo un poco de viento.
Noche, sombra hasta el fin, entre las secas
ramas, entre follajes, nidos rotos -entre años-
rebrillaban las lunas de cáscara de huevo,
las grandes lunas llenas de silencio y de espanto.


Aurelio Arturo

Para todos los que saben del sur, con sus montañas, su misticismo indígena, su magia de los Andes.

Proximamente la biografía de Aurelio Arturo.

Poemas de Emily Dickinson

 

                            Madame Monet y su hijo - Claude Monet

Tan lejos de la piedad, como la queja -
tan frío a la palabra -como la piedra -
inconmovible a la revelación
como si mi oficio fuera de hueso -
tan lejos del tiempo -como la historia -
tan cerca de uno mismo -hoy -
como niños, a las bufandas del arco iris -
a la puesta de sol a su juego amarillo
a los párpados en el sepulcro -
¡cuán mudo yace el danzarín -
cuando las revelaciones del color se rompen -
y resplandecen -las mariposas!

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El corazón pide placer primero-

luego-excusa el dolor-

luego los pequeños anodinos

que matan el dolor

luego -irse a dormir -

y luego -si tiene que ser

el deseo de su inquisidor

el privilegio de morir-

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¡Los cirujanos tienen que ser muy prudentes

al tomar el cuchillo!

Debajo de sus finas incisiones

palpita el culpable - ¡la vida!

Emily Elizabeth Dickinson nació en Amherst, Massachusetts- Estados Unidos el 10 de Diciembre en 1830. La poeta del silencio y los jardínes. Se dice que pasó casi toda su vida recluida en una habitación en la casa de su padre y su obra refleja precisamente el silencio y la soledad en la que ella se hallaba constantemente inmersa. la pasión por la naturaleza, la tranquilidad, y los valores puritanos impuestos a los que nunca se reveló del todo, marcaron su existencia.
Su caso es muy especial puesto que por su autoreclusión no tuvo mayor tipo de influencias sobre su obra y solo compartió sus creaciones con unas pocas personas durante su vida, jámas quizo ver sus poemas publicados, razón por la que solo tuvo fama luego de su muerte. 
Su vida privada: un misterio, y aunque ella misma decia: "mi vida a sido demasiado sencilla y austera como para molestar a nadie" los investigadores han pasado mucho tiempo tratando de develar quien fue la inspiración que desató su pasión, la cual quedo grabada en su particular forma de hacer poesía.
Murió el 15 de mayo de 1886 en Amherst, convirtiendose en una figura emblemática en la poesía norteamericana.

Semper eadem

                                        Jupiter y Antiope- Watteau

"¿ De donde te ha venido -dices- esa tristeza

que sube como el mar por la playa aridecida?"

-Si el corazón ya hizo su vendimia, la vida

es un mal. Todo el mundo lo sabe con certeza;

es una pena simple, muy poco misteriosa,

visible para todos, como lo es tu alegría.

No me preguntes más oh mi bella curiosa,

y, aunque tu voz sea dulce, cállate amada mía.

¡Cállate, alma encantada, alma siempre encendida!

¡Boca de risa fresca! Más aún que la vida,

la muerte nos sujeta con sutiles marañas.

¡Déja a mi corazón, embriagado de engaño,

sumergirse en tus ojos como en un sueño extraño

y dormir a la sombra de tus largas pestañas!

Charles Baudelaire.

Lo fugitivo

                                 Jeanne Hébuterne-Amedeo Modigliani

Mi recién conocida Loba
no nos pidamos groseras garantías.

Que dure un día un año un mes
es lateral en el amor
que se acabe es su precio
que duela luego es su victoria

Seamos servidores del amor
y jamás sus contables
cierto que viene para irse

como nosotros
como nosotros..

Felix Grande.

Llama eterna.

                                        Far Away - Sophie Anderson

¿Qué brilla en tu mirar que el alma enciende
en la célica luz de un sol perdido?
¿Por qué en tu voz de tórtola mi oído
todo lo capta y todo lo comprende?

¿Qué místico mensaje se desprende
de tu silencio al corazón herido?
¿Qué efluvio de un instante ya vivido
en tu ritmo de gracia me sorprende?

Ausentes fuimos, pero nunca extraños.
Yo te debí de amar hace mil años
y agobiarte de idénticas preguntas.

Ayer perdida y recobrada ahora,
tras nueva ausencia y en lejana aurora
han de besarse nuestras almas juntas.

Enrique Gonzales Martínez.

Yo, la que te quiere

                                Gustav Klimt - The kiss 
                                    (para ver imagen de mejor resolución visitar Klimt museum)

Yo soy tu indómita gacela,
el trueno que rompe la luz sobre tu pecho
Yo soy el viento desatado en la montaña
y el fulgor concentrado del fuego del ocote.
Yo caliento tus noches,
encendiendo volcanes en mis manos,
mojándote los ojos con el humo de mis cráteres.
Yo he llegado hasta vos vestida de lluvia y de recuerdo,
riendo la risa inmutable de los años.
Yo soy el inexplorado camino,
la claridad que rompe la tiniebla.
Yo pongo estrellas entre tu piel y la mía
y te recorro entero,
sendero tras sendero,
descalzando mi amor,
desnudando mi miedo.
Yo soy un nombre que canta y te enamora
desde el otro lado de la luna,
soy la prolongación de tu sonrisa y tu cuerpo.
Yo soy algo que crece,
algo que ríe y llora.
Yo,
la que te quiere

Gioconda Belli 

La belleza de este gran misterio a través de los años.

Video creado por Philip Scott Jhonson, en él se presenta como ha sido visto el rostro de la mujer en 500 años de arte, a los interesados en conocer las pinturas y sus respectivos autores lo remito a http://www.maysstuff.com/womenid.htm donde pueden encontrar esta información. Disfrutenlo!

Prohibido..

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarte un día sin saber que hacer,
tener miedo a tus recuerdos.
Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quieres,
abandonarlo todo por miedo,
no convertir en realidad tus sueños.

Queda prohibido no demostrar tu amor,
hacer que alguien pague tus deudas y el mal humor.

Queda prohibido dejar a tus amigos,
no intentar comprender lo que vivieron juntos,
llamarles solo cuando los necesitas.

Queda prohibido no ser tú ante la gente,
fingir ante las personas que no te importan,
hacerte el gracioso con tal de que te recuerden,
olvidar a toda la gente que te quiere.

Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo,
no creer en Dios y hacer tu destino,
tener miedo a la vida y a sus compromisos,
no vivir cada día como si fuera un ultimo suspiro.

Queda prohibido echar a alguien de menos sin
alegrarte, olvidar sus ojos, su risa,
todo porque sus caminos han dejado de abrazarse,
olvidar su pasado y pagarlo con su presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen mas que la tuya,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha.

Queda prohibido no crear tu historia,
no tener un momento para la gente que te necesita,
no comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.

Queda prohibido no buscar tu felicidad,
no vivir tu vida con una actitud positiva,
no pensar en que podemos ser mejores,
no sentir que sin ti este mundo no sería igual.

Pablo Neruda.

El poeta de los enamorados, de los oprimidos, de los nostálgicos, de todos. Ricardo Eliecer Neftalí Basoalto conocido por su pseudonimo inicial Pablo neruda, nació en Parral - Chile el 23 el 12 de julio de 1904. Fué alguien amado por muchos, pero también odiado por otros. Sus letras levantaron grandes polvaredas de criticas y grandes nubes de elogios,  pero pasado el tiempo del ventarrón que causa la diferencia entre las múltiples corrientes ideologicas, que no pocas veces parten a la humanidad en miles de fragmentos, nos queda la intensidad del sentimiento que tan habilmente imprimió en su poesía. Su vida es narrada en los versos que cantaron su desamor, su amor, su comunismo, su influencia surrealista, su pasión por relatar la historia del hombre americano (como podemos constatarlo en Canto general), en fin, en toda su obra somos testigos del Neruda humano, amante de la naturaleza, ideológico y luchador, y a la vez, podemos identificarnos con aquellas emociones que todos alguna vez hemos sentido. Murió el 23 de Septiembre de 1973 a los 69 años en Santiago de Chile, dejando su huella en el mundo reflejada en una prolífica obra poética.

Toda una noche...

Toda una noche, junto de una horrible judía

- cádaver a lo largo de un cádaver tendido-

me di a pensar, al lado de aquel cuerpo vendido,

en la triste belleza que mi amor desearía.

Evoqué entonces toda tu majestad serena,

tu mirar de energía como de gracia armado,

tus cabellos que forman un casco perfumado,

cuyo solo recuerdo mi pasión enajena...

Porque tu noble cuerpo con fervor besaría

y un tesoro de largas caricias vertería

desde tus frescos pies hasta tu negro pelo

Si, oh reina de las crueles, finalmente pudieras

velar en una noche, con lágrimas sinceras,

el esplendor que irradian tus pupilas de hielo.

Charles Baudelaire - "Las Flores del Mal" 

Este gran poema se lo debemos al poeta francés Charles Baudelaire, un desequilibrado genial, que junto con muchos otros , forma el triste cortejo de seres atormentados por su sensibilidad alterada denominados "Poetas Malditos". Nació en Paris el 9 de Abril de 1821. Que puedo decir sobre tan extravagante personaje, me quedan cortas las palabras, aunque son muy grandes las emociones evocadas cuando escucho su nombre. Un dandy, mitómano y bohemio que en medio de su profunda frustración producto de su relación caotica con los demás, y su entorno constantemente perfumado con el olor del haschich y el sexo, engendró dolorosamente su poesía. Un alma encerrada en un cuerpo hastiado y aburrido, plasmó la contradicción de su vida, ( y en cierta forma la presente en la de todos los hombres) en unas oscuras pero hermosas letras, el bien, el mal, lo horrible, lo bello, Dios y el diablo dibujan lo que fue su obra poética. Sus obras más conocidas son "Las Flores del Mal" y "Le Spleen de París".Murío el 31 de Agosto de 1867 a los 46 años de edad en París.